Página — Literatura Sin nivel (pág. 117)

Yo me crie en un pueblo nubloso, sobre una especie de inmenso andén de las cordilleras. Allí iban a reposar las nubes. Oiamos cantar a las aves sin verlas ni ver los árboles donde solian dormir o descansar al mediodia. El canto animaba al mundo así escondido;nos lo aproximaba mejor que la luz, en la cual nuestras diferencias se aprecian tanto. Recuerdo que pasaba bajo el gran eucalipto de la plaza, cuando el campo estaba cubierto por las nubes densas.En el silencio y en esa especie de ceguedad feliz, escuchaba el altiísimo ruido de las hojas y del tronco del inmenso árbol. Y entonces no habia tierra ni cielo ni ser humano distintos. Si cantaban en ese instante los chihuacos y las palomas, de voces tan diferentes,el canto se destacaba, acompañaba al sonido profundo del árbol que iba del subsuelo al infinito e invisible cielo.Lima bajo la llovizna, a pesar de su lobreguez, me aproximaba siempre, algo, a la plaza nublada de mi aldea nativa. Me sorprendió, por eso, que la garúa hubiera cambiado de naturaleza al canto de mujer oido alli, entre los nichos del Sexto. Y mientras Cámac intentaba comprender el sentido de mi pregunta y de mi pensamiento, un grito prolongado se oyó en el Sexto; la última vocal fue repetida con voz aguda.

• Es“Puñalada"”-me dijo Cámac-. Está llamado a Osborno.

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