Creí que el mundo se terminaría antes de que él dejara de pasar lenta-

ome mente las hojas llenas de letras y números gordos, tan alegres como ese

ds ere Maldonado en: lejano escolar que los había escrito pocos días antes de morir. Después, lynk.ec/9y09 en silencio, el tío avanzó hasta el armario y, procurando que yo no

• ome 5 le viera la cara, dijo con la voz sacudida por un temblor cascado

y amarillento: —Anda nomás a acompañarle a tu abuelita. Yo arreglo esto.

Malditas las ganas que tenía de sentarme a aguantar las preguntas de la abuela. Por eso anduve por toda la casa, escondiéndome, sin- tiendo todo el tiempo los ojos claros y muertos del Pablo como un par de alfileres en la nuca. Pensé que esa noche él iba a aparecer en la ventana, a pedirme cuentas. Entré al cuarto de los cachivaches, me hundí en esa oscuridad llena de cosas viejas e inútiles, recorrí el patio, la cocina, los dormitorios vacíos y silenciosos, los baños, con su tierno ruido de agua paseándose por las tuberías. Al fin, en una de mis desesperadas idas y vueltas, caí en la sala y me topé de manos a boca con mi tío, que, a juzgar por el color rojo encendido de su nariz, había llorado sin parar desde que yo lo dejara solo en el dormitorio. No sé lo que sentí entonces: una angustia sorda subiendo desde el estómago, una tremenda estaca atravesándome de la coronilla a los zapatos. No sé. El arrepentimiento más atroz de mi vida, tal vez.

nero Díaz, (20;

Me lancé a su cuello y le pedí perdón unas cien veces, desconsolada, sin saber cómo arreglar el asunto. El solo me besaba la frente y las mejillas y repetía una y otra vez:

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Da

—No importa. No importa. Solo fue una travesura. A cual- quiera le puede pasar. No importa. Ya no importa. Ya no.

A poco de eso, la abuela se volvió súbitamente alegre, la María dejó de lloriquear cada vez que nombrábamos al Pablo o a la Margarita, mi tío inició un exitoso coqueteo con una compañera de trabajo, y todos nos repartimos, como un mazo de cartas, las cosas que dormían, hasta entonces inútiles y viejas, arrumadas en el fondo del armario.

Lucrecia Maldonado